Test de ... l'épilation

J'en suis à ma 7ème saison de coureur cycliste, et donc à ma 7ème saison de rasage intensif des jambes. Depuis 7ans, tous les samedis du dernier week-end de février au dernier week-end de septembre, je passe un moment en tête à tête avec un rasoir dans la salle de bain. (Tiens, le rasoir et la salle de bain ne sont pas dans la liste des possibilités du Cluedo ... à quand une mise à jour ?)

Depuis le début de l'année, j'avoue que j'en ai marre de jouer du rasoir systématiquement. Certes ce n'est pas très long, mais c'est lassant de répéter toujours les mêmes gestes. Les seules manières de varier sont de commencer tantôt par la jambe droite, tantôt par la jambe gauche ... j'ai déjà connu des choses autrement plus amusantes. J'avoue que depuis le début de la saison il m'est arrivé de me présenter au départ des courses avec des poils aux pattes : certains tête à tête ont été volontairement oubliés ...


J'ai franchi le pas hier matin : j'avais pris rendez-vous dans un centre esthétique à 400 pas de chez moi. (C'est à peu près 400, je ne les ai pas comptés, mais c'est pas très loin). Bref, j'y suis allé pas très sur de moi, comme une vache allant à abattoir. J'étais convaincu que j'allais souffrir, je m'étais préparé psychologiquement à subir une véritable torture dans les règles de l'art. (Jean-Moulin, si tu me lis, ne prends pas ces propos au 1er degré, hein). Quand mon bourreau m'a indiqué de rentrer dans la salle, j'ai hésité mais me suis exécuté.

"Je suis pas une mauviette" me suis-je dit intérieurement. "Vous êtes sure qu'il faut que j'enlève mon pantalon ?" ai-je dit à voix haute. Le sourire charmant de mon bourreau m'a rassuré, je me suis déshabillé. Pendant que la demoiselle (car mon bourreau était une demoiselle) préparait ses outils, je me suis dit intérieurement que si ça se trouve, la légende sur les douleurs de l'épilation n'était qu'un sombre complot féminin destiné à nous faire croire qu'elles souffrent pour nous faire plaisir, simplement pour qu'on les regarde avec un regard apitoyé sur leur dévotion à notre égard ... et qu'on les complimente sur leur beauté et leur courage. (Enfin, à en croire la majorité des filles que je connais, la phase de compliments n'existe pas ... ou alors elles ne les entendent pas).

Quand elle a tiré sur la première bande, me donnant l'impression qu'on m'arrachait la peau de la jambe, ma théorie sur le complot féminin s'est écroulée. Ah, oui, effectivement ça fait mal ! Gros moment d'hésitation : est-ce que je continue la séance ? Bon, je me suis dit que quitte à y être, autant y rester. Il faisait bon et l'odeur de la cire est agréable. L'arrachage de la 2ème bande m'a vite sorti de mes pensées. Mon bourreau m'a alors demandé si je me sentais bien ... mon "oui" était plus destiné à m'auto-persuader que ça allait. Je ne pouvais tout de même pas perdre la face et tomber en larmes devant une fille qui a le même âge que moi. De quoi aurai-je eu l'air ?

L'esthéticienne a eu beau tenter de me rassurer en me disant qu'après 7 années de rasage, mes poils étaient devenus forts et épais donc faisaient mal, mais que les fois suivantes ça irait mieux ... quand elle tirait sur la bande suivante, ça n'allait pas mieux. Elle a eu beau tenter de me faire avouer tous mes crimes (comprendre "me faire la conversation"), j'ai résisté à la torture et n'ai rien avoué du tout ! Moi qui suis d'un naturel bavard, elle n'a pas du trop s'en rendre compte.

A la voir me sourire, et me demander régulièrement si j'allais bien, j'ai établi une autre théorie : et si les esthéticiennes étaient des maitresses SM ? Portant des habits normaux et utilisant de la cire, au lieu des tenues traditionnelles et de la cravache, ces dames prennent un malin plaisir à faire souffrir leurs clients. Leur geste est sûr, un simple petit coup de poignet et la douleur arrive immédiatement. Plus elle me souriait, plus les bandes s'enchainaient, plus j'avais mal et plus je croyais en ma théorie.


Après 30 minutes de torture, je suis parvenu à me libérer. Bon, j'avoue avoir payé pour obtenir ma liberté ... comme le faisaient les esclaves. (Tiens tiens, "esclave", ma théorie du SM se renforce). Les heures qui ont suivi j'avais l'impression d'avoir pris un énooorme coup de soleil sur les jambes : impossible d'enfiler un pantalon, le moindre contact sur la peau me faisait mal. J'ai vraiment ressenti la même chose que si j'avais pris un coup de soleil (mais pas un petit coup de soleil de parisien resté 10 minutes à Paris-plage au mois de mars).

J'ai désormais des jambes nickel, prêtes à aller affronter la Haute-Route. Sur le plan esthétique tout du moins.
Je tiens à remercier Laury B, mon bourreau, qui a été super sympa avec moi. Elle ne lira probablement jamais ces lignes, mais avec tout le mal que je viens d'écrire sur elle ... sachez que je ne lui en veut pas pour ce qu'elle m'a fait. Ou plutôt celui que je lui ai demandé de me faire.
Je tiens aussi à préciser que j'ai fait ceci de mon plein gré et qu'il ne s'agit pas d'un pari perdu.


Vous pouvez consulter ici la liste des tests que j'ai réalisés.